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Extraño

Se vistió con la camisa de la víspera; como el despojo de un naufragio, yacía tirada en mitad del salón. El tejido al ser agitado inundó sus fosas de olor a ella.

Mientras tomaba un café que acababa de servirse de la cafetera aún borboteante, se puso a mirar distraídamente fotografías en las que no se reconocía.

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Antes de salir, pasó a la habitación a darle un beso de buenos días. Ella sonrió entre murmullos perezosos.

Era pronto, apenas amanecía sobre la cúspide de los edificios altos.

Así tenía que ser; uno debía recogerse -junto a huella de su paso -antes de que llegase el otro, y partir en la madrugada como un extraño…

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Por: El Exiliado del Mitreo

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Apostar por la derrota

Por las causas perdidas, pues son siempre las mejores.

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Pocas cosas hay peores para una pareja, que el haberse conocido demasiado pronto.

En ese sentido, es difícil que ellos hubiesen podido hacerlo más pronto aún.

Él tenía 11 años; ella 12 porque había repetido curso.

Se habían conocido en las actividades deportivas voluntarias, que en su colegio ocupaban las tardes de los miércoles. Aparte del claro objetivo de llenar con deportes estas tardes que de lo contrario hubieran estado completamente vacías, pretendían fomentar entre los chavales que estrecharan lazos fuera de las clases; no siendo un instituto de barrio, esto era algo que no estaba de más.

Y al menos para ellos dos el plan había surtido efecto…

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Todo empezó durante alguno de los partidos. Puede que fuera uno de Voleibol o de Balonmano. A ella le había hecho gracia la mortal ironía de un chaval, que no sabía cerrar la boca así le amenazaran con hierros al rojo. A él, le fascinaba ese punto borde, esa mirada insolente y burlona, esa agresividad natural que parecía irradiar. Porque ella, era todo un carácter…desde entonces empezó algo muy especial.

Aunque por supuesto, con esa torpeza más que divertida, de las cosas hechas por primera vez.

Cuando él se sentaba al sol a leer presuntuosamente algún librillo antes de empezar, ella le buscaba y se sentaba a su lado. Charlarían de tonterías supongo, el caso es que se reían un montón juntos y sobretodo, gozaban por primera vez de la extraña sensación que produce sentir tu espíritu fundiéndose con otro… esa clase de intimidad en que las palabras no son imprescindibles.

Sus amigos les dejaban solos, para sonreír y comentar en la distancia. Resultaba curioso que fuera precisamente él el primero.

El primero de su grupo en enamorarse.

Entre semana,…es decir el resto de días en el que no tenían ese espacio reservado para ellos, cuando él se topaba con ella se esforzaba en saludarla de una forma graciosamente ridícula. Algo así como un “¡Buenos días princesa!” de Roberto Benigni (sin menoscabar al maestro). A ella le encantaba y reclamaba su saludo cuando él no se había percatado de su presencia.

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Y así, en sus bufonadas y vaciles,  mientras disfrutaban al sol de su mutua compañía, se les pasó el curso, dejando sobreentendido que volverían a verse después de las vacaciones estivales.

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Después de un verano de haber estado pensando en ella todos los días; el primer día de curso la buscó con ansia entre la gente. Trató de encontrar su nombre en las listas que colgaban de las columnas del patio, para saber en qué clase estaba.

Perdía el tiempo. No estaba en ninguna. Se había cambiado de colegio…

Se enteró por una amiga de ella. Por unos instantes sus ojos parecieron girar a la velocidad de las vueltas que daba su cabeza.

Como una fiera acorralada, trataba de buscar una escapatoria a aquel atolladero.

No había ninguna, estaba claro. ¿A dónde vas con 12 años, como tenía él entonces? 12 años es demasiado pronto para casi todo…

Un amigo le devolvió a la realidad; le preguntó que qué iba a hacer. El sonrió, se encogió de hombros y guardó todo su dolor en una cajita dentro del corazón (ahora mecanicistas hijos de puta, no vengáis a decirme que el corazón no es más que un músculo, porque bien sabéis que es justo ahí donde duelen estas cosas).

Todo un traguito de amargura. No era el primero, pero sí el peor hasta la fecha…luego vendrían más y mucho peores, pero para caso poco importa.

Tal vez lo más doloroso fuera, que aunque como he dicho antes, hay veces que sobran las palabras, jamás llegaran a decirse lo que de verdad sentían…no estaban preparados para ello, puede que ni siquiera supieran expresarlo correctamente con palabras…se puede ganar tiempo, pero nunca ganar al tiempo.

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Puede que empezar y terminar con un  refrán, con una frase hecha, sea condenarse a una horca, a la que gustoso voy, por parte de los profesores de estilo…pero me parece una verdad difícil de discutir, que el primer amor, nunca se olvida…

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La Naïade de Auguste Rodin (un pequeño montaje personal)

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Por: El Exiliado del Mitreo

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Una muesca más

Era obvio que tarde o temprano tenía que recuperar este relato, siendo como es uno mis favoritos (hasta la fecha). Fue publicado el año pasado en el especial número 50 de la revista AWA. Lo escribí mientras leía La Magnífica Obra (con mayúsculas) de Vasili Grossman, “Vida y destino“, que tras haber permanecido durante años escondida en algún polvoriento archivo de la policía política rusa, por fin acababa de ser traducida al castellano.

Este texto se lo dedico a él. A él y al magnífico pueblo de la Unión Soviética, que pese a padecer uno de los gobiernos más despóticos y crueles que la humanidad ha conocido, no dudó en darlo todo por lo que es al fin y al cabo el ideal último de libertad: tu casa, tus compañeros y amigos y tu familia.  Porque pueden obligarte a muchas cosas, pero lo único a lo que no pueden obligarte es a amar… y dar la vida por otra persona, es un acto de amor puro…


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Hacía un frío que pelaba aquella mañana de principios de noviembre. Anatoli Ivanovich estaba un tanto aterido, pese a las capas de ropa y al tímido sol que se colaba por las agujereadas paredes del taller, donde había instalado su puesto de francotirador. El invierno se había abatido sobre la estepa tan de repente, como meses antes lo habían hecho los Junkers alemanes con sus entrañas repletas de muerte. Llovió fuego y acero en aquellos días, el nombre de Stalingrado se hizo sinónimo de Infierno.
Antes del alba, Anatoli había tomado el desayuno, un té caliente con una buena rebanada de pan y un trozo de cecina. Era importante desayunar bien, porque posiblemente tendría que aguantar muchas horas con eso.
No había salido aún el sol, cuando encontró el lugar idóneo para colocarse; el segundo piso de un taller de la fabrica “Octubre Rojo”, en tierra de nadie, asomándose a las líneas enemigas.
Sacó el fusil de su funda, era toda una maravilla de la técnica industrial soviética. Mientras lo limpiaba, se cercioró de que todos los mecanismos corrían a la perfección. Ajustó la mira telescópica, extendió la manta doblada de la que servía para aislar un poco su cuerpo de la frialdad del suelo y se dispuso para la larga espera.
Desde su posición, podía intuir, desdibujándose en la penumbra que antecede al alba, al centinela alemán por el puntito brillante del cigarrillo que estaba fumando.
El aumento de la luminosidad se veía acompañado por el creciente bullicio en las líneas fascistas. Al poco tiempo todo el regimiento estaba en marcha.
Entre los escombros, podía entrever a un soldado con los ojos aún pegados por el sueño, rascándose la cabeza mientras freía unas salchichas. Otro un poco más allá se afeitaba con un espejo de mano, que había encajado entre el fusil y el casco. Muchos otros aquí y allá, realizaban sus tareas cotidianas, aprestándose para otra dura jornada en la ciudad en ruinas.
Aunque parezca un oficio muy sofisticado, son pocas las pautas a seguir para ser un buen francotirador; el primer principio es encontrar una posición de disparo idónea y camuflarla adecuadamente para resultar indetectable. Resulta de sentido común, el suponer que el segundo principio es no precipitarse, tener una paciencia infinita y esperar tu momento. Todo francotirador sabe que va a poder efectuar un disparo, y con suerte, otro de gracia, antes de que su posición sea descubierta y se desate el infierno. Tolia es bien consciente de la función de su oficio, por eso es fundamental observar y seleccionar con cuidado el objetivo, que más pueda mellar la moral de los alemanes.
Esta vez no tuvo que esperar mucho. No serían más de las ocho de la mañana, cuando un oficial se acercó a pasar revista a las tropas. No sabría concretar si se trataba de un mayor o un coronel, pero lo que más te había llamado la atención era la cruz de caballero que llevaba al cuello. Repartía apretones de manos y sonrisas entre los soldados de primera línea, a la vez que aprovechaba para reconocer de cerca el terreno, a través del cual tendrían que avanzar sus hombres a media mañana. Anatoli se tomó su tiempo, esperó a que el rubicundo alemán se sintiese cómodo, a que estuviese seguro de que no había nadie observándole. Entonces, respiró hondo, apuntó al águila que decoraba la gorra de pico del oficial y apretó el gatillo. Le vio caer hacia atrás con una grotesca contorsión y la cabeza empapada en sangre. A toda prisa recogió sus cosas y salió corriendo como alma que lleva el diablo. Si el primer principio es buscarse un buen sitio y el segundo ser paciente, sin duda el principio cero es asegurarse de disponer una vía de escape.
Descendió los escalones del primer piso a la carrera y solo se detuvo cuando se consideró lo suficientemente alejado. Y esto no fue antes de haber atravesado un par de talleres desiertos, trastabillando a veces con las solitarias herramientas, huérfanas de las encallecidas manos de los obreros. Apoyado contra un muro, se lió parsimoniosamente un cigarrillo bien merecido, mientras con una sonrisa escuchaba los disparos de fusilería que debían de estar azotando la posición que acababa de abandonar. Hubo luego un par de ráfagas de ametralladora y por ultimo, el ruido ronco de una granada de mortero, que hizo vibrar levemente la pared. Sacudiéndose el polvo de los anchos pantalones alemanes que se había puesto sobre los suyos, se deslizó hacia un banco de madera que había por allí cerca. El primer comisario con el que se topase le haría quitárselos, pensó mientras prendía el tabaco reseco, pero de momento estaría un poco más caliente.
Con los ojos entrecerrados observaba como el humo se elevaba y desvanecía en volutas infinitas. Así, su mente se elevó también hasta los oscuros parajes boscosos de la Selva Negra. De Friburg era originario el Mayor Franz Müller, y mira tú en que paraje estepario y desolado había venido a morir. Cómo añoraba, él también, los parajes boscosos de los Urales donde se había criado. Que sentiría el pequeño Karl Franz, cuando se internase a cazar en los bosques umbríos, como su padre ausente le había enseñado. Pobre chico, es duro perder a un padre tan joven. Debe tener unos diez años, la edad de su Dmitri. ¡Oh! Mitia como deseaba volver a verlo y también a Katya. Sentir su calor y el aroma de su pelo al amanecer. Estaba convencido de en que otras circunstancias, el mayor y él hubiesen podido entre risas haber compartido cuentos de cazadores durante horas, frente a unas jarras de cerveza turbia o unos vasos de buen Vodka ucraniano.
Estampó el cigarrillo contra el suelo y lo aplastó rápidamente con la bota. ¡Al infierno con él! Es mejor no pensar más en ello. Un fascista menos mancillando el sagrado suelo de la madre Rusia -Sacó la bayoneta que colgaba del cinturón -Una muesca más en la culata de mi rifle de francotirador.

Una muesca más y un trago al quitapenas...

Por: El Exiliado del Mitreo

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